Entre los muchos libros maravillosos publicados en Por Un Mundo Nuevo hay uno que se convirtió personalmente en un "anzuelo" para mí. Se trata de las memorias de Leif Hovelsen -Out of the Evil Night- (Fuera de la Noche Maligna) cuya traducción al ruso A través de los muros el autor presentó en Moscú allá por 2006.
De 2010 a 2013 fue el periodo en el que me sentí especialmente apasionado por hacer que mi país fuera más democrático y humano. En aquellos años parecía posible transformar nuestra defectuosa democracia en una más sana: solo había que arreglar esto y aquello y el sistema empezaría a funcionar mejor. Por lo tanto, la idea de que nunca podrás hacer un cambio positivo en la sociedad a menos que sigas en tu propia vida los principios de honestidad, pureza, altruismo y amor absolutos parecía descabellada y totalmente irreal. Me gustó el estilo sincero del libro y me sentí empático con el autor cuando escribió sobre su experiencia de disculparse ante los enemigos. Sin embargo, todos los vívidos ejemplos de Leif sobre cómo el comportamiento recto y la disculpa honesta ayudaron a transformar las relaciones humanas, las familias y naciones enteras no fueron suficientes para convencerme de que cuatro absolutos son el único camino. Pensaba que, en general, estaba bien ser honesto, puro, desinteresado y cariñoso en todo momento, pero no se podía vivir de acuerdo con eso. No se podía ser abierto y sincero con todo el mundo. Reconocer tus propios defectos para resolver un conflicto con un oponente es obviamente algo bueno y necesario -esto no fue precisamente un descubrimiento-, pero no funcionará con la mayoría de la gente.
Sin embargo, la idea de que la democracia empieza en mí y depende de mis cualidades personales, de las que la honestidad absoluta, la pureza, el altruismo y el amor son las principales, de alguna manera se me quedó grabada y siguió royendo en silencio mi conciencia manchada. Sería exagerado decir que le daba demasiadas vueltas, pero imperceptiblemente empecé a evaluar mi comportamiento en función de normas morales absolutas. El resultado era demasiado a menudo decepcionante y me desanimaba, dejándome tan escéptico como antes sobre la aplicabilidad de los absolutos a la vida real.
Sucedió que en 2011-2012 una familia aparentemente extraña se alojó durante algunos meses en la casa grande de mis amigos, que yo solía visitar con bastante frecuencia. Poco a poco me encontré en amargo conflicto tanto con el marido como con la mujer. Esta última no se detenía ante nada para ofenderme de diferentes maneras, y yo, sin ser plenamente consciente de ello, tomaba represalias del mismo modo. Mi convicción personal era que la iniciadora del conflicto era aquella señora, por lo que la brecha se agrandaba cada vez que venía a tomar el té con los anfitriones.
Finalmente, encontraron un nuevo lugar donde vivir y se preparaban para mudarse. Fui a ver a mis amigos poco antes de que se marcharan los notorios inquilinos. Era muy probable que no volviera a verlos, ¡qué alivio! Sin embargo, tenía la desagradable sensación en el estómago de que estaba a punto de separarme de ellos para siempre en muy malos términos, y eso sería irreparable.
Me acordé de la historia de Leif, de cómo pedía perdón por su odio a sus enemigos. ¿Era relevante para mi caso? ¿Merecía la pena intentarlo? No estaba seguro. Más bien al contrario, estaba bastante seguro de que esa persona no tenía remedio y de que mis esfuerzos por reconciliarme serían totalmente inútiles para ella.
No obstante, tomé la decisión de, al menos, limpiar mi propia conciencia reconociendo mi "10% de culpa", fueran cuales fueran las consecuencias. Me armé de valor, me concentré en las cosas equivocadas que le había dicho y pronuncié mi breve "discurso de disculpa". El efecto fue totalmente inesperado: empezó a llorar. A través de sus sollozos, empezaron a salir palabras de disculpa hacia mí. Resultó que nuestra disputa le había infligido mucho sufrimiento (yo nunca lo habría imaginado, estaba seguro de que lo disfrutaba). Tuvimos una charla sincera que nos produjo a ambos una sensación de gran alivio. Milagrosamente, nos separamos como amigos, y no solo de la señora, sino también de su marido.
Con su estilo de vida un tanto vagabundo, nunca volví a ver a esa familia, pero me quedé con algo más que un corazón más ligero. Vi que el método de Leif Hovelsen funcionaba. Realmente funcionaba, incluso con quienes yo había considerado "chiflados". "Todos somos humanos, en primer lugar, por muy erráticos que nos parezcamos", fue mi pensamiento.
No era como si "desde entonces hubiera cambiado". Como me dijo una vez Vreni Guisin, "no cambiamos en un día". Pero aquel episodio implantó en mí la convicción de que la honestidad absoluta sobre uno mismo, puesta en práctica sabiamente, puede hacer maravillas.
La historia anterior no trata exactamente de mí. Trata de un gran noruego, Leif Hovelsen, que pasó por la terrible experiencia de un campo de concentración nazi y salió de él para convertirse en "pescador de hombres".
Su nombre aparece regularmente en historias de personas, a veces totalmente ajenas entre sí. Sturla Johnson, doctor en medicina y miembro del RM en sus años de juventud, habla de su amigo Leif Hovelsen quien, en los años 50, le trajo a Caux y le introdujo en el RM. Camilla Nelson, profesora universitaria y también miembro del RM, lo menciona como un querido amigo de la familia que vivió en la casa del RM en Oslo, donde pasó su infancia. El filósofo Gregory Pomerants, en su epílogo para la edición rusa de las memorias de Leif, se refiere a él como uno de sus buenos y muy viejos amigos. La profesora universitaria Olga Z., viuda de un juez del Tribunal Constitucional ruso, recuerda a Leif dando a su marido clases de conducir en las montañas de Noruega. Una contable, Lyudmila K., cuenta lo mucho que Leif admiraba sus excelentes pistas de esquí cerca de las colinas de Vorobyev, en Moscú. La lista de personas cuya vida tocó y en cuyas mentes, como por casualidad, implantó algún buen pensamiento, incluye cientos de nombres. Especialmente larga sería la lista de los rusos con los que Leif Hovelsen forjó amistades duraderas. No todos nos transformamos visiblemente, pero seguro que cada uno cambia su tono y su expresión cuando sale a relucir el nombre de Leif.
Sin embargo, lo que realmente distinguía a Leif Hovelsen como constructor de confianza internacional era la calidez y el respeto con que solía hablar y escribir sobre sus amigos alemanes y rusos, es decir, sobre los que procedían de los países con los que Noruega mantenía relaciones muy controvertidas. Me conmovió profundamente la sinceridad de su admiración por el valor y la visión de aquellos alemanes y rusos que lucharon contra los regímenes totalitarios arriesgando sus vidas. Leif Hovelsen fue quien descubrió por sí mismo y compartió con el resto del mundo "lo mejor de Rusia", convirtiendo así en experiencia única el legado moral y espiritual universal de los disidentes soviéticos.
Solo le vi dos veces: una en la Embajada de Noruega en Moscú, cuando vino a presentar la edición rusa de su libro. La segunda vez fue en julio de 2011, cuando lo visité en un hospicio de Oslo, junto con su (y ahora mi propio) amigo Jens J. Wilhelmsen, no más de 2 meses antes de que falleciera.
Elena Shvarts, Moscú
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